В 12 лет я писала детектив. Детский, разумеется.
Помнится, мы еще с мамой поспорили, сколько я продержусь. Ребенком я была очень активным, и всякие однообразные действия быстро становились для меня занудными, а занудство я терпеть не могла. К тому же мне нужен был быстрый результат. Поэтому ни вышивать, ни плести бисером, что в годы моего детства было очень популярно, я так и не смогла себя заставить. В связи с чем, когда я гордо сообщила маме, мол, а ты знаееешь! я решила ПИСАТЬ! она только скептически ответила "ну-ну". Меня, конечно, это оскорбило. Какое еще тут ну-ну?? Я буду ПИСАТЬ! мама только посмеялась и сказала, что больше месяца я не продержусь. Через три я пришла к ней с гордо поднятой головой. А бросила я только еще через 5 месяцев.
Сегодня я нашла эту тетрадь. Рассказ ужасен, конечно. Язык, сюжет. Героиня без мозгов, только уворачивается от пуль и усмехается, 10 раз на одной странице. Я открыла на середине и прочитала случайную фразу "...нужно спасти Мишеля..."
и. Черт. Меня так прокаваило. Там было 4 мужских персонажа и я продумывала их так долго, я была с ними так долго, что сейчас, случайно увидев это имя, я так четко вспомнила персонажа, будто человека .
Блиин. Это было так давно.

Кстати говоря, несмотря на всю уебищность моего рассказа, если вспомнить те детские детективы, которые я читала в детстве, то мой еще даже ничего

Эх. Жаль, что я больше не пишу. Жаль.

...Кто испытал наслаждение творчества, для того все другие наслаждения уже не существуют(с) Чехов.